Sie gibt ein Konzert im alten Stall meiner Oma, hinten rechts in der Ecke, wo ganz früher die Kühe standen und etwas später das Versteck unsere Bande war. Wir nannten uns damals "Bande", weil meine Mutter uns "Bande" nannte und ich das Wort noch positiv konotierte.
Wir waren schon lange nicht mehr da, nichts zeugt mehr davon, dass wir es jemals waren. Und ausgerechnet hier gibt sie ihr Konzert, Rebecca St. James in unserem Stall. Dennoch kommt es mir nicht komisch vor, warum sollte sie nicht hier singen?
Ich jedenfalls schmeiße mich in Schale, schließlich ist sie nicht irgendwer. Und passend zur Location ziehe ich gelbe Gummistiefel an, dazu eine knallgrüne Hose und einen ebenso knalligen roten Pulli.
Ich hab vergessen, was dann passierte. Ich glaube, wir haben kurz gesprochen. Sonst ist nichts passiert. Nicht mal in meinen Träumen wage ich mehr was.